STANCES

Quand, m'éloignant déjà de la fête qui chante, La Mort autour de moi tissera ses réseaux, De &a bouche édentée et de sa main tremblante Quand une âpre vieillesse aura vidé mes os,

Me souviendrai-je encor des fleurs chaudes et mûres. De l'odeur des sureaux rôdant au loin dans l'air. Et des beaux soirs d'orage où le chœur des luxures Descend d'un pas royal aux vergers de la chair?

PIERRE JALABEUT

Poète lyrique au large souffle, Pierre Jalabert a le courage (l'être jeune, sincère, onthousiaste, et d'avouer une belle santé morale. Sa Muse, dorée par le soleil, est cette Muse mérldioluile, TOire même un peu toulousaine, qui préfère sa terre il'Oc à tons les paradis artificiels. C'est la Mnse-Ëloquonce, èi la voix cbaucle et hieo liinbréo, qui ne renie point son accent du Midi. Ses chants harmonieux sont un hymne à l'amour, à la lumière, au pays des myrtes verts et des lauriers roses, à la bleue Méditerranée d'où naquit Amphitrite. Mais, en vrai Latin qu'il est, Pierre Jalabert sait discipliner son enthousiasme. Sa jeune fougue se plie aux lois traditionnelles de notre poésie classique.

André DUMAS.

LES aïeux

Mes aïeux qui dormez dana la terre natale A l'ombre des lauriers, des cyprès et des pins, Que de soleils ont lui depuis les temps lointains Où l'on vous déposa soua la funèbre dalle!

Vous éliea arlisuns, laboureurs ou berg^ers; Que vous forgiez l'outil, creusiez la glèbe dure, Vous meniez une vie hannooieuse et pure Et les jours s'écoulaient pour vous clairs et légers.

Du pays cévenol où tintent les « clarines » Des longs troupeaux, errant parmi les prés herbeax, Jusqu'à la mer sereine où dansent les flots bleus, Votre race épandait ses vivantes raeines.

Aucune «imbitiQq i^' exaltait vos matins.

Vous viviez au logis qu'avaient bâti yqs pères;

Comme eux vous récitiez les naïves prières Où l'on parlait du Christ avec des mots latins.

Vous portiez les habits que tissaient vos aïeules, Dont tournaient les rouets au rythme des fuseaux, Et vos fils s'endormaient dans vos propres berceaux Faits d'un osierplus blond que l'or pâle des meules.

Vos jours se déroulaient dans le même décor Plein de chers souvenirs et de belles croyances; Et le même clocher qui berçait vos naissances Pleurait son glas funèbre au soir de votre mort.

Vous parliez le patois des anciennes légendes, Né du sol, comme vous, rustique et savoureux; Vous mouriez dans les lits où mouraient les aieux; Vous chantiez les chansons qu'ils chantaient dans lesbranfl

l.e français de Paris vous était inconnu.

Aux livres des savants vous ne saviez pas lire;

Mais, plus instruits que nous, dont vous pourriez médire,

Vous aviez un savoir que nous avons perdu.

A l'école des champs, qu'aujourd'hui l'on ignore, Vous appreniez la vie et ses rudes secrets; Vous lisiez dans les fleurs, dans les herbes des prés, Dans l'alphabet du ciel que la nuit fait éclore.

Vous aviez un bon sens robuste, probe et sur; Vous ne vous chargiez pas de trop lourdes maximes, Mais vos yeux clairvoyants se garaient des abîmes, Et vos cœurs grands ouverts n'abritaient rien d'obscur.

Nous, vos fils reculés, de vous si dissemblables,

Nous avons déserté lé vieux clocher natal.

Fui la maison paisible et l'àtre familial

Où vos fils s'asseyaient autour des longues tabbes.

Nous nous sommes tournés vers d'autres horizons; Rompant avec les lois que dictaient les ancêtres