DÉDAIN

Partout la haine brait son excès, Et l'impuissante raison déclame Sur l'œuvre pour elle sans accès.

Il a lui quelque part un succès; Éteins la lueur, pecus infâme, Éteins, ton néant sera plus doux.

La meute a des espoirs vraiment fous!

L'Homme se gîte tout en son âme:

Il y a l'Idéal, contre tous.

(Les Phases)