PAYSAGE BLANC

Les sillons dorment sous la neige.

La bourrasque siffle en sacrant.

Le grand vent du Nord désagrège Les bancs de neige dans le «rang».

A l'horizon des routes blanches

Se tassent les sapins frileux,

Et l'on n'entend plus sur les branches

Les engueulades des «siffleux».

Les toits dans la campagne morte Veillent. Le froid cerne la porte. Et la Grande Ourse, au firmament,

Là-haut, à cent mille lieues, Se gèle le bout de la queue Sans grogner . . . éternellement !

( Figurines)