SOIR

Le ciel comme un lac d’or pâle s'évanouit;

On dirait que la plaine, au loin déserte, pense; Et dans l'air élargi de vide et de silence S'épanche la grande ämé triste de la nuit.

Pendant que çà et 1à brillent d'humbles lumières,

Les grands bœufs accouplés rentrent par les chemins; Et les vieux en bonnet, le menton sur les mains, Respirent Le soir calme aux portés des chaunières.

Le paysage, où tinte une cloche, est plaintif Et simple comme un doux tableau de primitif, Où le Bon Pasteur mène un agneau blanc qui saute.

Les astres au ciel noir commencent à néiger, Et, là-bas, immobile au sormet de la côte, Rêve la silhouette antique d’un berger.

(Au Jardin de l'Infante.)