IL EST D'ÉTRANGES SOIRS

Îlest d’étranges soirs où les fleurs ont une âme, Où dans l’air énervé flotte du repentir,

Où sur la vague lente et lourde d’un soupir

Le cœur le plus secret aux lèvres vient mourir. Il est d’étranges soirs où les fleurs ont une âme, Et ces soirs-là, je vais tendre comme une femme.

Il est de clairs matins, de roses se coiffant,

Où l'âme a des gaîtés d'eaux vives dans les roches, Où le cœur ést un ciel de Pâques plein de cloches, Où la chair est sans tache et l'esprit sans reproches. Il est de clairs matins, de roses se coiffant.

Ces matins-là, je vais joyeux comme un enfant.

Il est dé mornes jours où, las de se connaître,

Le cœur, Vieux de milie ans, s’assied sur son butin, Où le plus cher passé semble un décor déteini,

Où s’âgite un vague et minable cabotin.

Il est de imornes jours las du poids de connäître, Et, ces jours-là, je vais courbé comme un ancêtre.

Il est des nuits de doute, où l'angoisse vous tord,

Où l’âme, au bout de la spirale descendue,

Pâle et sur l'infini terrible suspendue,

Sent le vent de l’abime et recule éperduel

Il est des nuits de doute, où l’angoisse vous tord,

Et, ces nuits-là, je suis dans l'ombre comme un mori,.

(Au Jardin de l'Infante.)