HANTISE DU SOIR

Au long du chemin que jé longe Infini comme les songes,

Les douleurs, en robes de couleur, M'escortent, moi ei ma Douleur.

Il en est qui, pâles, blanches, Se dressent à demi, lassées,

Et dont les mains à peine posées Frôlent mes hanches.

Il en est d’écarlates, qui saignent Toutes droites voilées de sang,

Et c'est à peine si elles daignent Murmurer en passant.

Ï1 en est de bleues et d’idéales Comme la désespérance du beau siel, Mornes et comme lui fatales, Orientales et muettes.

Il en est qui ont le visage

De la dernière que j'ai aimée, Tantôt lorsqu'elle était sage, Tantôt lorsqu'elle a dit adieu.

Il en est qui sont de couleur verte

Comme l'espérance elle-même,

Et qui me saisissent à bras le corps En me disant qu’elles m’aiment.

Il en est encore

Qui se traînent derrière mes pas, D'autres qui ont un visage d’or, Et d’autres qu’on ne voit pas,

Et qui, prosternées dans l'ombre, Attendent d’autres que moi

Avec leur supplication sombre

Et des siècles d’émoi dans la voix.

Leurs yeux cernés, leurs lèvres blémes, Disent l'Amour et la Mort :

, TE AP ae ANTHOLOGIE DES POÈTES FRANÇAIS

Ce sont des vierges qui se lèvent, Et c'est un peuple qui s'endort.

Mais la mienne, plus grande que ses sœurs, Les regarde sans les reconnaître,

Et je la suis avec douceur

Dans le chemin que je longe

Infini comme les songes.

| (Le Sang parle.)