PAYSAGE MALADE

£e sol fiévreux où les horizons virent Avec de la mort dans leur bleu...

La peau du sol frileux

Hérisse ses poils et grelotte sous le rire Du vent qui pouffe Ç

Et dit un air de flûte à chaque tamarin;

La fièvre se crispe sur la plaine et l'étouffe; Les deux poings sur sa gorge, elle cambre les reins Se sied sur ce s0l mort et regarde souffrir

Le ciel mercuriel couturé par les houles

Sur les profils crasseux de monts qui vont mou En ébréchant leur noir aux nuages qui roulent. La terre hachée est comme un rond d’écuelle Avec de vieux reliefs d’agapes irréelles

Vomis par la fièvre qui ronfle par les dunes ;

Et sa pâleur se mue en graisse sous la lune.

C'est un sol gris aux horizons frileux

Àvec de la mort dans leur bleu.

(Crépuscules aux cabarets.)