HÉRODE

Hérode est resté seul parmi la salle immense,

La nuit féline boit le jour, et le silence

Luxurieux descend dans les plis des tentures. Parfois, au loin, frissonne encore le murmure

Des rapides gingras et des flûtes lascives

Dont la douceur chantait vers la grâce des danses. Dans l'air lourd de senteurs les flammes d’or vacillent Et l'ombre, où s’épaissit pas à pas le silence,

Sur les tapis profonds lente et triste s’allonge.

Mais, le front dans les mains, seul, le tétrarque songe, Les yeux mornes tournés vers son rêve intérieur

« Salomé, tes yeux d'amour ont blessé mon cœur, Etje suis un enfant à genoux près de toi.

En te voyant venir, j'ai palpité d’effroi

Devant l'énigme éternelle de tes yeux clairs,

Comme le voyageur lourd de ses lassitudes

Tremble devant la paix mortelle du désert.

O chimère dressée au seuil des solitudes,

Je veux vaincre l’ardeur de ta chair. Tes mains sûres Ont soulevé le voile d’or de mes luxures:

Elles flambent ainsi que le vin dans les coupes,

Et je veux m'enivrer de leur subtil poison.

Dans le ciel orageux, les rêves en déroute Chevauchent vers la nuît saignant à l’horizon.

Salomé, sous le geste de tes mains candides

La mort pâle est venue s’asseoir à notre seuil,

Et le glaive fatal a suspendu l’orgueil

Des paroles sacrées aux lèvres prophétiques.

O Salomé, reviens dans la nuit qui commence,

Et, dans la volupté tragique de tes danses,

Laisse ton cœur ardent se pencher vers ma bouche, Je saisirai ta chair entre mes bres farouches,

Et je respirerai l'odeur de tes cheveux.

64% ANTHOLOGIE DES POXTES MRAMCAIS

Reviens, laisse mes mains palpitantes d'aveux Parmi le silence de nos désirs se tendre

Et dresse-toi devant la clarté des flambeuux, Comme une fleur vivante aux portes du tombeau.»

Le tétrarque sanglote à genoux. Ses mains froides S'éplorent longuement vers les voûtes sonores. Auréolée de sang, la tête aux cheveux roux

Laisse peser sur lui l’effroi de ses yeux mornes. Les lèvres sont fermées, et les gouttes de sang Coulent comme des pleurs sur la blancheur du cou. Un à un les flambeaux s’éteignent. Tous les bruits Meurent dans le silence, et quand la nuit descend, Livide et lourde de remords parmi les salles, Prostré sous le linceul des ombres colossales, Hérode épouvanté frissonne dans la nuit.

(4 l'ombre du Portique.)