LE SEMEUR

La terre est devant lui, son front se lève enfin Calme et majestueux sur la campagne immense, Et son robuste bras, éployant la semence, S'étend, maître absolu, sur la plaine sans fin.

L'aube fuit, midi passe, et de son poing d'Hercule Tombe, tombe invisible, an revers des sillons, L'aliment éternel des générations,

Et son geste s’ébauche encore au crépuscule.

Puis, lorsque les corbeaux au vol large et pesant Passent, croassant l'heure au rude paysan,

Quand le dernier rayon s'éteint au plus haut faîte, Dans les vagues clartés d’un beau jour qui se meurt, Comme il ya mille ans, s’en revient le semeur, Unconscient de l’œuvre immense qu’il a faite.

(Mon Ame.)