LA SPHINGE

Notre pensée intime est un vaste royaume Dont le drame profond se déroule tout bas.

Toute chair emprisonne un ignoré fantôme, Toute âme est un secret qui ne 5e livre pas.

Et c'est en vain, Ô front! que tu cherches l'épaule, Refuge en qui pleurer, aimer ou confesser;

L'être vers l’être va comme l’aimant au pôle, Mais l'obstacle aussitôt vient entre eux se dresser.

Car au fond de nous tous, ennemie et maîtresse, La sphinge s’accroupit sur son dur piédestal, Et tout épanchement de cœur, toute caresse, Soudain se pétrifie à son aspect fatal.

Sa présence toujours aux nôtres se mélange,

Sa croupe désunit les corps à corps humains; Au fond de tous les yeux vit son regard étrange, Ses griffes sont parmi les serrements de mains.

Et lorsque nous voulons regarder en nous-même Pour nous y consoler et nous y reposer,

La sphinge est là, tranquille en sa froideur suprèms, L'énigme aux dents et prête à nous la proposer.

(Occident.)