LE MAUVAIS DOUTE

Beau tourment de la Lyre, 6 rythmes, nombres d’or, Où l’homme assoupissait les douleurs balancées, Images, noble essaim de nymphes pourchassées, Chœur fidèle et mouvant de l'infini décor:

Prismes si tôt brisés où le sextuple essor

Des rayons enlaçait la vie et les pensées, Prestiges, jeux divins de l’art, grâces blessées, Vous nous enchanterez combien de temps encor!

Darci dans le conflit des sombres énergies, L'homme dédaignera les naïves magies Auxquelles souriait dans ses langes l'enfant:

Et la Vérité nue, en sa gloire formelle, Loin de la Beauté morte et de l’Art décevant, L'écrasera, muet, sur sa froide mamelle.

(Du Désir aux Destinées.)