LE VIEUX COQ

Il est blanchi, boiteux sur ses gros éperons.

Ses cris vers le soleil sembleraient des affronts ;

IL est muet ; il est comme un palais qui croule.

Les grains qu'il veut ltt sont volés par quelque poule. Il ne sait d’où lui vient sa langueur ; autrefois

Il éclatait d'orgueil, de splendeur et de voix.

Si chaque soir l’éteint, nulle aube ne l’allume.

On peut voir, tant il est appauvri plume à plume, Comme à ces vieux coffrets jetés dans les marchés, La place sur son cou des joyaux arrachés,

Le cri de ses voisins rétrécit son fief morne.

L'air rougit; le soleil tombe comme une borne,

Le couchant s’en va seul après lui; dans l'air gris