LA FONTAINE AU LUYA

Dans l'ombre frissonnaänte et verte des sous-bois,

Un timide juin s'éveille dans les herbes:

Les rayons tamisés pleuvent en longues gerbes, | Versant un reflet d’or aux feuilles d’autrefois.

Les feuilles de l’été passé craquent encore

Sous nos pas. De leur mort naît la fraîche saison. Le vent tiède a passé comme une pâmoison

Sur la rose des bois que sa pudeur colore,

La source lente étale en coupe sa candeur, —

C'est là que, chaque soir, viennent boire les hardes — La mousse épaisse et moite, au pied qui se hasarde, S’effondre un peu, laissant jaillir sa forte odeur,

Le silence est si doux, la paix est si vivante, La senteur de l’eau froide et de l'herbe a grisé L'air d’un vertige tel, qu’en un rythme brisé Mon âme pleure, unie à la source qui chante.

L'espoir que j'ai cru mort ose élever la voix :

J'ai peur; je sens en moi qu’un élan se recueille : Mon cœur sur votre bras tremble comme une feuille Dans l’ombre verte et trissonnante des sous-bois.