AOUT

Notre troupeau s'arrête, épars et sans haleine. Ce n'est pas ce printemps, ce n’est pas cet été Que nous verrons l’amour s’épandre sur la plaine, Les montagnes grandir, les villes s'élever,

Et notre âme monter, vaillante et souveraine.

Le printemps a passé. Ce n’est pas cet été . Que nos désirs, chantant en s’accoudant aux rives, Se désaltéreront. Notre amour abusée - Des sourires d'Avril écoutait les prémices: L'été qui les suivit ne nous a pas charmés; Le printemps promettait de plus belles délices.

Je sais : les blés sont mûrs; la plaine est parfumée: L'azur exulte et rit sur la colline en fleur...

Le soir n'amènera, sur les herbes fanées,

Après un Jour trop long, qu’une nuit sans fraîcheur,

Le soleil, œil de feu, s’arrête, et sur la plaine Fixe un regard où s’évapore tout espoir.

Le bétail se fatigue et le fruit mûr s’égraine

Sur l’herbe où, consternés, nous attendons le soir,

” C'est l'heure où les corps las des enfants s’abandonnert

Dans l’eau du laë tiède et des ruisseaux herbeux, — Et notre triste amour, en attendant l'automne, Languit et s’étiole, étonné d’être heureux.