LE PETIT MITRON

A Séverine.

C'était un peuv' potit mitron, Qui mwitronnait des pains d’un rond.

Quand il pétrissait le farine, Ii était blane comm’ de l'hermäne.

Tout’ la journée il travaillait, Et la nuit, quand il «ommeillait, C'était sur un sac, sur la dure :

L'patron n’fournit pas d'couverture

C'était un pauv’ petit mitron, Qui mitronnait des pains d'un rond.

Un soir d'hiver, par les grands froids, Fallut porter l'gâteau des Rois,

Tout fumant, bien rose et bien tendre,

Chez des rich’s qu'aimaient pas attendre.

L'patron lui dit: « Tu soup'ras d’main.

Si t'as froid, souffle dans ta main.

Si t'as soif, y a d'la neige à boire;

Puis, t'auras p'têt’ deux sous d’pourboire »

C'était un pauv’ petit mitron,

Qui mitronnait des pains d’un rond.

11 marcha longtemps. À la fin,

Transi de froid et mourant d’faim, Comme un criminel qu'on pourchasze, Yi s’hlottit au fond d'une impasse.

1 allait mordre au grand gâteau,

Il sentit sa gorge à l'étau

MAURICE BOUKAY 1:32

Un' voix criait : « Mieux vaut la tombel»

Tombe la neige, tombe, tombe!

C'était un pauv’ petit mitron, Qui mitronnait des pains d’un rond.

Il se r’mit en marche, tout seul,

Enveloppé d’un blanc lirceul.

C'était comme un marteau d’froidure

Qui lui v'nait jusqu'à la ceinture.

Quand il marchait, ses jambes tremblaient:

Quand il pleurait, ses larmes g'laient.

Tout à coup, pris par l’avalanche,

Il tomba raid’ sur la neig’ blanche,

C'était un pauv’ petit mitron, Qui mitronnait des pains d’un rond.

I1 s'endormit près du gâteau

Et rêva qu’en un blanc château Trois rois aux simarres étranges, Le petit Jésus et les anges,

Vétus de neige et de satin, L'invitaient à leur blanc festin.

Les mets étaient de blanche neige, De blanche neige de Norvège.

C'était un pauv’ petit mitron Qui mitronnait/ des pains d'un rond.

Au point du jour, un chiffonnier Quêtant pouremplir son panier,

Vit dans la neige un’ guenill’ blanthe.

Ii marche, il écoute, il se penche :

C'était comme un soupir d'enfant; On aurait dit qu'c'était vivant.

Quéq’ chos’ s'envole d'ur’ poitrine :

C'était blanc comme un peu d’farine.

C'était l’âm’ du petit mitron.

Y n’mitronne plus d'pains d’un rond.

(Chansons d'amour. — Mélodie sur ur thème du dix-huitième siècle.)