LA FORÊT

Chènes au front pensif, grands pins mystérieux, Vieux troncs penchés au bord des torrents furieux, Dans votre rêverie éternelle et hautaine, Songez-vous quelquefois à l’époque lointaine

Où le sauvage écho des déserts canadiens

Ne connaissait encor que la voix des Indiens,

4. M. Louis Fréchette est mort à Montréal en octobre 1908. Il avait été précédé dans la tombe par un de ses enfants, dont la perte! lui fut particulièrement douloureuse, (V, p. 222.) à

ik, LOUIS FRÉCHETTE 219

Qui, groupés sous l’abri de vos branches compactes, Mélaient leurs chants de guerre au bruit des cataractes?

Sous le ciel étoilé, quand les vents assidus

Balancent dans la nuit vos longs bras éperdus, Songez-vous à ces temps glorieux où nos pères Domptaient la barbarie au fond de ses repaires? Quand, épris d’un seul but, le cœur plein d’un seul vœu, Ils passaient sous votre ombre, en criant : « Dieu le veut!» Défrichaient la forêt, créaient des métropoles,

Et, le soir, réunis sous vos vastes coupoles,

Toujours préoccupés de mille ardents travaux, Souflaient dans leurs clairons l'esprit des jours nouveaux?

Qui, sans doute; témoins vivaces d’un autre âge, Vous avez survécu toui seuls au grand naufrage Où les hommes se sont l’un sur l’autre engloutis: Et, sans souci du temps qui brise les petits, Votre ramure, aux coups des siècles échappée, À tous les vents du ciel chante notre épopéel