L'IDOLE

O Corse à cheveux plats! que ia France était belle Au grand soleil de messidor!

C'était une cavale indomptable et rebelle, Sans freins d'acier ni rênes d’or; Une jument sauvage à la croupe rustique, Fumante encor du sang des rois, Mais fière, et d'un pied fort beurtant le sol antique, Libre pour la première fois.

Jamais aucune main n'avait passé sur elle HA Pour la flétrir et l'outrager; Jamais ses larges flancs n’avaient porté la selle Et le harnais de l'étranger; Tout son poil était vierge, et, belle vagabonde, L’œil haut, la croupe en mouvement, Sur ses jarrets dressée, elle efrayait le monde Du bruit de son hennissement.

Tu parus, et sitôt que tu vis son allure, Ses reins si souples et dispos, Centaure impétueux, tu pris sa chevelure, Tu montas botté sur son dos.

»* Alors, comme elle aimaït les rumeurs de la guerre, La poudre, les tambours battants, Pour champ de course, alors, tu lui donnas la terre Et des combats pour passe-temps :

Alors, plus de repos, plus &e nuits, plus de sommes; à Touiours l’air, toujours le travail,

Toujours comme du sable écraser des corps d'hommes, Toujours du sang jusqu'au poitrail ; | Quinze ans son dur sabot, dans sa course rapide, Broya les générations; Quinze ans elle passa, fumante, à toute bride, Sur le ventre des nations; Enfin, lasse d'aller sans finir sa carrière, D'aller sans user son chemin, De pétrir l'univers, et comme une poussière De soulever le genre humain; Les jarrets épuisés, haletante et sans force, Près de fléchir à chaque pas, Elle demanda grâce à son cavalier corse; Mais, bourreau, tu n’écoutas pas!

Tu la pressas plus fort de ta cuisse nerveuse; Pour étouffer ses cris ardents, Tu retournas le mors dans sa bouche baveuse, De fureur tu brisas ses dents; Elle se releva : mais un jour de bataille, Ne pouvant plus mordre ses freins, Mourente, elle tomba sur un lit de mitraille Et du coup te cassa les reins.

(Iambes.) MICHEL-ANGE

Que ton visage est triste et ton front amaigri, Sublime Michel-Ange, 6 vieux tailleur de pierrel Nulle larme jamais n’a mouillé ta paupière :

Comme Dante, on dirait que tu n'as jamais ri. Hélas ! d’un lait trop fort la Muse t’a nourri,

L'art fut ton seul amour et prit ta vie entière; Soïixante ans tu courus une triple carrière

Sans reposer ton cœur sur un cœur attendri.

Pauvre Buonarotti! ton seul bonheur au monde Fat d'imprimer au marbre une grandeur profonde, Et, puissant comme Dieu, d'effrayer comme lui : Aussi, quand tu parvins à ta saison dernière, Vieux lion fatigué, sous ta blanche crinière,

Tu mourus longuement plein de gloire et d’ennui.

{11 Pianto.)

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