LES LARMES

J'aurai cinquante ans tout à l'heure; Je m'y résigne, Dieu merci!

Mais j'ai ce très gtave souci :

Plus je vieiilis, et moins je pleure,

Je souffre pourtant aujourd'hui Comme jadis, eï je m'honore

De sentir vivement encore Toutes les misères d'autrui.

Oh! la bonne source atteddrie

Qui me montait du cœur aux yeux!

Suis-je à ce point devenu vieux Qu'elle soit près d’être tarie?

Pour mes amis dans la douleur, Pour moi-même, quoi? plus de larme Qui tempère, console et charme,

Un instant, ma peine ou la leur!

Hier encor, par ce froid si rude, Devant ce pauvre presque nu, J'ai donné, mais sans être ému, J'ai donné, maïs par habitude;

Et ce triste veuf, l’autre soir,

— Sans que de mes yeux soit sortie Une larme de sympathie, —

M'a confié son désespoir.

Est-ce donc vrai? Le cœur se lasse, Comme le corps va se courbant.

En moi seul toujours m’absorbant, J'irais, vieillard à tête basse?

Non! C’est mourir plus qu’à moitié!

Je prétends, cruelle nature, Résistant à ta loi si dure,

Garder intacte ma pitié.

Oh! les cheveux blancs et les rides!

Je les accepte, j'y consens;

Mais au moins, jusqu’en mes vieux ans, Que mes yeux ne soient pas arides!

Car l’homme n’est laid ni pervers Qu’au regard sec de l’égoïsme,

Et l’eau d’une larme est un prisme

Qui transfigure l’univers.

(Les Paroles sincères.)

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