PATENT

| — Seigneur, c’est trop! Vraiment je n’ose. Aimer qui? Vous ? Oh! non! Je tremble et n'ose. Oh! vous aimer, je n'ose, Je ne veux pas! Je suis indigne. Vous, la Rose Immense des purs vents de l'Amour, à Vous tous

Les cœurs des Saints, 6 Vous qui fûtes le Jaloux D’Israël, Vous, la chaste abeille qui se pose

Sur la seule fleur d’une innocence mi-close,

Quoi, moi, moi, pouvoir Vous aimer! Etes-vous fous,

Père, Fils, Esprit? Moi, ce pécheur-ci, ce lâche, Ce superbe, qui fait le mal comme sa tâche Et n’a dans tous ses sens, odorat, toucher, goût,

Vue, ouïe, et dans tout son être — hélas ! dans tout Son espoir et dans tout son remords — que l’extase D'une caresse où le seul vieil Adam s’embrase?

— 1 faut m’aimer. Je suis ces Fous que tu nommais, Je suis l’Adam nouveau qui mange le vieil homme, Ta Rome, ton Paris, ta Sparte, et ta Sodome, Comme un pauvre rué parmi d’horribles mets.

Mon amour est le feu qui dévore à jamais Toute chair insensée, et l'évapore comme Un parfum, — et c'est le déluge qui consomme En son flot tout mauvais germe que je semais,

Afin qu'un jour la Croix où je meurs fût dressée Et que par un miracle effrayant de bonté Je t’eusse un jour à moi frémissant et dompté.

Aîme. Sors de ta nuit. Aime. C’est ma pensée De tonte éternité, pauvre âme délaissée, Que tu dusses m'aimer, moi seul qui suis resté!

— Seigneur, j'ai peur, mon âme en moi tressaille toute, Je vois, je sens qu'il faut vous aimer. Mais comment