LES FOINS

Au clair appel du coq chantant sur son perchoir, Les faucheurs se sont mis à l’œuvre, et la prairie Dans la blanche rosée a déjà laissé choir, Derrière eux, un long pan de sa robe fleurie.

Les bruissantes faux vibrant à l'unisson Ouvrent dans l’herbe mûre une large tranchée; Deux robustes faneurs, là-bas, fille et garçon, Retournent au soleil l’odorante jonchée.

Leurs yeux brillent, l’amour sur le même écheveau A mêlé les fils d’or de leur double jeunesse,

Et le voluptueux parfum du foin nouveau

À leur naissant désir ajoute son ivresse.

Comnie eux, j'éprouve aussi ton mol enivrement, Fenaison!.. Je revois la saison bienheureuse

Où j'allais par les prés, cherchant naïvement

La fleur qui donne au foin son haleine amoureuse,

Et les herbes tombant au rythme sourd des faux M'apportent le parfum des lointaines années

Dont le Temps, ce faucheur marchant à pas égaux, Eparpille après lui les floraisons fanées.

La vie est ainsi faite. Elle ondule à nos yeux Comme une plantureuse et profonde prairie, Dont un magicien tendre et mystérieux Varie à tout moment l’éclatante féerie.

Nous y courons ravis, cueillant tout sans choisir, Fauchant jusqu'aux boutons qui s’entr’ouvrent à peine; Mais l’éblouissement nous Ote le loisir

De savourer les fleurs dont notre main est pleine.

Nos merveilleux bouquets doivent comme le foin Se faner pour avoir leur plus suave arome;

C'est quand l’enchantement d'avril est déjà loin à Que son ressouvenir nous suit et nous embaume.

Le présent est pour nous un jardin défendu, Et nous n’entrons jamais dans la terre promise; Mais l'éternel regret de ce bonheur perdu Donne à nos souvenirs une senteur exquise.…

Peut-être est-ce un regret de leur brève splendeur

Qui donne aux foins coupés ces subtiles haleïines ?.. Toutes les fleurs des prés s’y mêlent comme un chœurs Sauges et mélilots, flouves et marjolaines.

Leur musique voilée a des philires pour tous.

Elle fait soupirer les pensives aïeules

Assises sous l’auvent le front dans les genoux,

Et les bruns amoureux couchés au pied des meules.

Le nuit, avec le chant des sources dans les bois, Quand ce concert d'odeurs monte au ciel pacifique, Vers le bleu paradis des saisons d'autrefois

Le cœur charmé fait un retour mélancolique,

Dans ce passé limpide il croit se rajeunir;

Il y plonge, il y goûte une paix endormante, Mollement enfoncé dans le doux souvenir

Comme en un tas de foin vert et sentant la menthe.

Puissé-je pour mourir avoir un lit pareil,

Et que ce soit au temps des fenaisons joyeuses,

Quandles grands chars pleins d'herbe,au coucher du soleil, Ramèneront des prés la troupe des faneuses !

Au soir tombant, leurs voix fraîches éveilleront L'écho des jours lointains dormant dans ma mémoire: Je verrai s’allumer les astres sur mon front

Comme des lampes d’or au fond d’un oratoire;

‘ Et lorsque peu à peu les funèbres pavots Sur mes yeux lourds seront tombés comme des voiles, Mon dernier souffle, avec l'odeur des foins nouveaux, S'en ira lentement vers le ciel plein d'étoiles.

(Le Livre de la payse.)