LA PITIÉ

La plus belle fleur de la terre

Ne fleurit pas dans les jardins.

Elle s’entr’ouvre avec mystère, Loin des voluptueux Edens.

On ne la connaît qu'où l’on souffre.

Elle se penche au bord du gouffre; Son calice est un encensoir.

Parmi les deuils et les décombres, Elle exhale, sous des cieux sombres, Un parfum doux comme un espoir.

Dans son sein une larme est prête Toujours pour toutes les douleurs ; Mais elle sait, dans une fête, Sourire au milieu de ses sœurs.

Elle fleurit au cœur de l’homme : Ce n’est l'amour ni l'amitié.

Le malheureux crie et la nomme, L'heureux accourt : c’est la Pitié!

(Le Sol sacré.) ,