LE CIEL

Fleurs divines des reposoirs, Qui mettez des blancheurs aux soirs, Q Lis, éclos dans la lumière,

Vous logez les rôdeurs aiïlés, Les frelons, aux vols déréglés, Gourmands dé sève printanière.

À ce petit peuple indigent,

Qui naît et meurt en voltigeant, Vous offrez vos palais d'ivoire, Et quand les gueux sont saturés De pollen et de sucs dorés,

Vous les endormez dans la gloire.

Aux bohèmes, chercheurs de miel, Aux nocturnes errants, le ciel Ouvre aussi sa fleur pacifique;

Et je crois, dans les nuits d'été, Quand il est tout blanc de clarté, Rêver dans un lis magnifique.

(Le Vitrails)