LE BANC

Autour du banc, où nous venions aux crépuscules, , L'épine croît sur les sauvages renoncules.

J'ai roulé de mes mains des rocs pour mieux fermer L'entrée; et d’autres, là, ne viendront pas s'aimer. Le chèvrefeuille pend à la branche du frêne, Comme pour nous; partout pousse la folle graine. Sur le tertre muet, à l’abandon et clos,

Le banc de pierre a l’air d’une tombe au repos.

La nuit, plus qu'autrefois, y descend solennelle,

Et je n'ose approcher, même d’un pas fidèle, Quand, sur le passé mort et sacré du vieux banc, La lune glisse et vient poser un bouquet blanc.

(Ze Banc de pierre.)