LA LYRE

Quand l'artiste divin voulnt créer la lyre, Ü troubla pour un temps le saint repos des cieux, Empressés à sa voix, ses messagers pieux Apportaient sous ses doigts les notes qu'il désire.

Des hymnes de la vierge et de l’enfant joyeux, Il fit la corde d’or qui dans l’azur soupire; Des chansons de l’amour où frémit le délire, Il fit celle d'argent au son mystérieux.

De la voix des héros, des cris de l’homme libre, I] fit celle d’airain qui dans l’avenir vibre; Puis, essayant l'accord, il entendit des pleurs :

C'étaient ceux des martyrs couverts d’ignominie, Qui, répondant au Christ à son bois d’agonie, Venaient y joindre encor la corde des douleurs.

(Choix de poésies.)