BERCEUSE EN NORD-OUEST MINEUR

Trou de flibustiers, vieux nid

À corsaire! — dans la tourmente, Dors ton bon somme de granit Sur tes caves que le flot hante.

Ronfle à la mer, ronfle à la brise;

Ta corne dans la brume grise,

Ton pied marin dans les brisants…

— Dors : tu peux fermer ton œil borgne Ouvert sur le large, et qui lorgne

Les Anglais depuis trois cents ans.

— Dors, vieille coque bien ancrée; Les margats et les cormorans, Tes grands poètes d’ouragans, Viendront chanter à la marée.

— Où battaient-ils, ces pavillons, Echarpant ton ciel en haillons?

— Dors au ciel de plomb sur tes dunes...

Dors : plus ne viendront ricocher

Les boulets morts, sur ton clocher Criblé — comme un prunier — de prunes...

— Dors : sous les noires cheminées Ecoute rêver tes enfants,

Mousses de quatre-vingt-dix ans, Epaves des belles années...

e e e e L e e e e e » L e LI LL LA

Il dort ton bon canon de fer, .

A plat ventre aussi dans sa souille.

Grêié par les lunes d'hiver.

N dort son lourd sommeil de rouille.

—— Va : ronfle au vent, vieux ronfleur, Tiens toujours ta gueule enragée Braquée à l'Anglais... et chargée

De maigre jonc marin en fleur.