LA CHANSON DES CHRYSANTHÈMES

Les dabhlias sont morts, les vignes vendangées,

Et la grive gourmande a fini ses concerts;

Tous les fruitiers sont pleins et les fraises mangées : | Les jardins demeurent déserts.

Dans l'infini brumeux des horizons moroses

L’aurore a la tristesse et le charme du soir :

Sur les gazons flétris les pétales des roses Ont déjà fini de pleuvoir.

Mais nous aimons ce deuil et les bises nouvelles,

Et ce ciel tout de cendre aux funèbres rayons;

Nous ne connaissons pas les baisers infidèles Des mouches et des papillons.

Nos tons de soufre pur, nos couleurs orangées

Parmi les bosquets morts sonnent un gai réveil,

Et nos fleurs, quelquefois, de pourpre sont frangées M Ainsi qu'un nuage au soleil, É:

Dans des cheveux de femme ou sur un frais sorsRgel k

Nos groupes variés éclatent rarement :

Et nous figurons peu dans les bouquets d'usage Que choisit la main d’un amant.

Nous n’avons jamais eu l’audacieux prestige

Des froids camélias ou des lis triomphantsl!

Dans l’air humide et vif ondule notre tige Loin des grands salons étouffants |

Heureuses dans la paix de nos mornes allées Que pour les tisons d’or quittent les pieds frileux, Nous adorons les vents aux plaintes désolées

Et les doux lointains nébuleux.

Des poètes vers nous viennent avec mystère, Quand novembre a jauni les vignes et les prés, Ainsi qu'on va chercher dans un coin solitaire Des amis délicats du vulgaire ignorés.

(Nouvelles Poésies.)