ZANTE, FIOR DI LEVANTE

Quand le vaisseau bercé par la mer caressante S’arrête aux bords heureux de la terre de Zante, Que les Italiens nomment « fleur du Levant », Le voyageur vers lui voit voguer cent nacelles, Toutes pleines de fleurs humides et nouvelles Dont l’âme errante flotte et parfume le vent.

On dirait des jardins balancés sur les lames,

Et ce sont des œillets plus rouges que des flammes; D’autres blancs, délicats comme un beau teint d'enfant, Et des roses de pourpre et des roses pâlies,

Et de grands lys royaux dont les mélancolies Gardent je ne sais quoi d’âpre et de triomphant

Et lorsque le vaisseau, parti pour d’autres mondes, Escalade les plis démesurés des ondes à

Qui l’emportent au ciel brumeux de l'Occident, Longtemps encor, parmi la vapeur, les cordages, Et les groupes bronzés des matelots sauvages, Les fleurs de Zante en font un oasis flottant.

Moi-même, aux jours obscurs où de douces pensées M'évoquent la beauté des heures éclipsées,

Que j'ai revu de fois — souvenir décevant! —

Ton ciel clair, tes flots bleus roulant des pierreries, Et les riches bouquets de tes barques fleuries,

O Zante, fleur lointaine et douce du Levant!

(Les Aveux.)

ns