LA MORT

S'il est un homme heureux et qu'ici-bas j’envie, C’est celui-là qui vit sans penser à sa vie :

I] laisse s’effeuiller ses jours au vent du sort,

— Gomme l'arbre des champs laisse le vent du norë Éparpiller l’essaim de ses feuilles fanées, —

Sans songer que le vol rapide des années

Rend plus proche et plus proche encore le moment De l’entier, du suprême évanouissement.

Certe! heureux, si jamais l'énigme inexplicable

De l'univers réel ne l’étreint et l’accable;

S'il ne voit pas avec des yeux épouvantés

Les abîmes muets des deux éternités :

— Celle qui précédait et celle qui doit suivre

Le temps si court durant lequel il se sent vivre! — Cet homme peut jouir de l'heure, elle est à lui,

Et demain n'est pas là qui lui gâte aujourd’hui! Demain! car c'est demain, tant l'existence est brève, Qu'il faudra s'éveiller de cet étrange réve.

Demain, les yeux tout grands ouverts se fermeront. Demain, l’idée aura quitté ce pâle front.

Demain, ce qui fut nous s’écroulera dans l’ombre Qui déjà s’est ouverte à des vivants sans nombre : — Enfer? Néant? Effort nouveau? Divin séjour? Qui sait ton mot, Ô dur voyage sans retour?

(Les Aveux.)