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88 ANTHOLOGIE DES POËTES FRANÇAIS s

Et leur sueur dans l'air embrasé monte en brume; Et bourdonnent autour mille insectes ardents,

Ps

Mais qu'importent la soif et la mouche vorace, Et le soleil cuisant leur dos noir et plissé?

Ils révent en marchant du pays délaissé,

Des forêts de figuiers où s’abrita leur race.

Ils reverront le fleuve échappé des grands monts, Où nage en mugissant l’hippopotame énorme, Où, blanchis par la lune et projetant leur forme, Ils descendaient pour boire en écrasant les joncs.

Aussi, pleins de courage et de lenteur, ils passent Comme une ligne noire, au sable illimité;

Et le désert reprend son immobilité

Quand les lourds voyageurs à l’horizon s’effacent.

(Poèmes barbares.)