LA BATAILLE

Là-bas, vers l’horizon du frais pays herbeux

Où la rivière, lente et comme désœuvrée,

Laisse boire à son gué de longs troupeaux de bœnfs, Une grande bataille autrefois fut livrée.

C'était, comme aujourd’hui, par un ciel de printemps. Dans ce jour désasitreux, plus d’une fleur sauvage, Qui s’épanouissait, flétrie en peu d’instants,

Noya tous ses parfums dans le sang du rivage.

La bataille dura de l’aube jusqu’au soir;

Et, surpris dans leur vol, de riches scarabées, De larges papillons jaunes striés de noir

- Se traînèrent mourants parmi les fleurs tombées.

La rivière était rouge : elle roulait du sang.

Le bleu martin-pêcheur en souilla son plumage; Et le saule penché, le bouleau frémissant, Essayèrent en vain d’y trouver leur image.

Le biez du Moulin-Neuf en resta noir longtemps, Le sol fut piétiné; des ornières creusées;

Et l’on vit des bourbiers sinistres, miroitants, Où les troupes s'étaient hardiment écrasées.

+ # Et lorsque la bataille eut apaisé son bruit, Le lune, qui montait derrière les collines,

Contempla tristement, vers l'heure de minuit, Ce que l’œuvre d’un jour peut faire de ruines.

Pris du même sommeil, là gisaient par milliers, Sur les canons éteints, les bannières froissées,