FLEUR DES RUINES

Mon cœur vaincu n'est plus que ruine et décembre, Tel qu'un vieux burg battu des hiboux au vol noir. Entre les quatre murs dévastés, chaque soir, Tournent des revenants efFrayants et sans nombre. Le jour, les hautes tours d'autrefois font tant d'ombre Que, même en plein midi, l'on peut à peine y voir; La solitude y donne asile au désespoir; Un silence accablant pèse sur le roc sombre. Tout est ténèbres, deuil, désert, effondrement; Tout s'effrite et s'écroule, et l'on ne sait comment La pierre peut encor s'accrocher à la pierre. Mais là, dans les débris désolants du passé, Sous un rayon glissant par une meurtrière. Une petite fleur — ton amour — a poussé.

{Astarié.)