STANCES

Les roses que j'aimais s'effeuillent chaque jour. Toute saison n'est pas aux blondes pousses neuves ; Le zéphir a soufflé trop longtemps : c'est le tour Du cruel Aquilon qui condense les fleuves.

Vous faut-il, Allégresse, enfler ainsi la voix Et ne savez-vous point que c'est grande lolie. Quand vous venez sans cause agacer sous m.es doigts Une corde vouée à la Mélancolie ?

Ne dites pas : La vie est un joyeux festin; Ou c'est d'un esprit sot ou c'est d'une âme basse. Surtout ne dites point : Elle est malheur sans fin ; C'est d'un mauvais courage et qui trop tôt se lasse.

Riez comme au printemps s'agitent les rameaux. Pleurez comme la bise ou le flot sur la grève. Goûtez tous les plaisirs et soufl'rez tous les maux Et dites : C'est beaucoup, et c'est l'ombre d'un rêve.

Les morts m'écoutent seuls, j'habite les tombeaux. Jusqu'au bout je serai l'ennemi de moi-même.

Ma gloire est aux ingrats, mon grain est aux corbeaux ; Sans récolter jamais je laboure et je sème.

Je ne me plaindrai pas. Qu'importe l'Aquilon, L'opprobre et le mépris, la face de l'injure! Puisque quand je te toucbe, ô lyre d'Apollon, Tu sonnes chaque fois plus savante et plus pure ?

Rompant soudain le deuil de ces jours pluvieux. Sur les grands marronniers qui perdent leur couronne. Sur l'eau, sur le tardif parterre et dans mes yeux Tu verses ta douceur, pâle soleil d'Automne.

Soleil, que nous veux-tu? Laisse tomber la fleur. Que la feuille pourrisse et que le vent l'emporte! Laisse l'eau s'assombrir, laisse-moi ma douleur Qui nourrit ma pensée et me fait l'âme forte.

Je songe aux ciels marins, à leurs couchants si doux, A l'écumante horreur d'une m.er démontée, Au pêcheur dans sa barque, aux crabes dans leurs trous, A Nérée aux yeux bleus, à Glaucus, à Protée.

Je songe au vagabond supputant son chemin, Au vieillard sur le seuil de la cabane ancienne, Au bûcheron courbé sa cognée à la main, A la ville, à ses bruits, à mon âme, à sa peine.

Quand pourrai-je, quittant tous les soins inutiles Et le vulgaire ennui de l'affreuse cité, Me reconnaître enfin, dans les bois, frais asiles, Et sur les calmes bords d'un lac plein de clarté !

Mais plutôt, je voudrais songer sur tes rivages, Mer, de mes premiers jours berceau délicieux : J'écouterai gémir tes mouettes sauvages, L'écume de tes flots rafraîchira mes yeux.

Ah! le précoce hiver a-t-il rien qui m'étonne? Tous les présents d'avril, je les ai dissipés,

Et je n'ai pas cueilli la grappe de l'automne, Et mes riches épis, d'autres les ont coupés.

Nuages qu'un beau jour à présent environne, Au-dessus de ces champs de jeune blé couverts. Vous qui m'apparaissez sur l'azur monotone Semblables aux voiliers sur le calme des mers ;

Vous qui devez bientôt, ayant la sombre face

De l'orage prochain, passer sous le ciel bas,

Mon cœur vous accompagne, ô coureurs de l'espace,

Mon cœur qui vous ressemble et qu'on ne connaît pas.

[Les Stances, \" et II» livres.)

GABRIEL VICAIRE

BiBLioaRAPHiE. — Émaux bressans, ouvrage couronné par TAcadémie française (1884) ; — Les Déliquescences d'Adoré Floupette, poète décadent, en collaboration avec M. Henri Beauclair (1885); — Le Miracle de Saint-Nicolas (1888); — Quatre-vingtneuf (\%^^); — Marie-Madeleine (1889); — Fleurs d'avril, un acte (1890); — L'Heure enchantée (1890); — Ballade dit. bon vivant (1891); — Cinq Ballades (1891); — A la bonne franquette (1892); — Rosette en paradis (1892); — Au bois joli (1893); — La Farce du mari refondu (1897); — Le Clos des fées (1897) ; — Au pays des ajoncs et Avant le soir, œuvres posthumes.

Les œuvres de Gabriel Vicaire ont été éditées par G. Charpentier, A Lemerre et L. Vanier.

Gabriel Vicaire a collaboré au Parnasse Contemporain, à la Revue des Poètes, etc.

Gabriel Vicaire, né en 1848 à Belfort (Haut-Rhin), mort en 1900, fut le vrai poète folkloriste traditionnel. « Il a accompli pour la poésie ce que réalise pour la musique M. Julien Tiersot. Certains titres de ses volumes : Au bois joli, Le Clos des fées, indiquent à eux seuls les tendances de son imagination, et nul n'a mieux décrit le charme de la poésie populaire. Le vers sans doute est boiteux, dit-il, il court cependant. Le rythme ne se distingue pas toujours aisément ; on peut être sûr qu'il existe. La rime est remplacée par l'assonance; mais la musique n'y perd jamais rien. Les pieds varient à l'infini, qu'importe? Il semble qu'on ait affaire à une matière malléable, presque fluide, capable de s'allonger ou de se restreindre à volonté. Les syllabes trop nombreuses se tassent d'elles-mêmes... » (Robert DE SouzA.) Rappelons que ce fut l'auteur des Chants populaires de l'Italie, Jean Caselli (le poète Jean Lahor), qui donna au jeune poète, à ses débuts, le goût passionné de la poésie populaire, lui barbouilla les lèvres de ce « pur et vrai miel de l'Hymette ».

Gabriel Vicaire est resté pour bien des gens « le poète de la Bresse ». « C'est à la fois pour eux, dit M. Charles Le Goffîc, sa qualité et sa définition. On peut trouver la définition tout au moins un peu étroite, et même appliquée à l'auteur des seuls

GABRIEL VICAIRE

Émaux bressans. Le poète de la Bresse, il l'est sans contredit, mais déjà, et dès cette première œuvre, il dépasse son sujet; il le remplit tout et par delà. Rare exemple d'une œuvre qui tient plus que ses promesses et se montre supérieure à son titre! Aux Emaux bressans sont venus s'ajouter Les Déliquescences d'Adoré Floupette, Le Miracle de saint Nicolas, Fleurs d'avril, V Heure enchantée, A la bonne franquette, Le Bois joli, etc. Continuer, après de tels livres, à ne voir dans G;ibriel Vicaire qu'une façon de « poète du clocher », ce serait vraiment tenir à trop peu de prix les qualités de finesse, d'abandon, de bonhomie délicate, de verve gracieuse et franche, répandues d'un bout à l'autre de son œuvre; ce serait oublier surtout qu'elles ont passé jusqn'ici « pour le fonds même des poètes de bonne race gauloise », qu'elles ont servi à distinguer tour à tour nos vieux « fableors » anonymes du moyen âge et leurs héritiers directs : Jean de Meung, Villon, Marot, Régnier, La Fontaine, et qu'en fin de compte celui-là n'occupe point un rang ordinaire dans notre littérature qui, ayant des précédents, suivant l'expression de La Bruyère, « le jeu, le tour et la naïveté », vient relier entre eux et nous la tradition si fâcheusement interrompue ».