A CEUX QUI SONT IRRITES

A Jules Jony.

D'autres, se découvrant pauvres, mal mis, bohèmes, Avec des faims au ventre et des trous aux souliers, Se révoltent, trouvant les destins singuliers, Et forgent leur colère impratique en poèmes :

Parce qu'ils ont au fond de leur royal cerveau Les couleurs et les sons, les lyres et les glaives, Le chœur extasiant des splendeurs et des rêves Et tous les idéals, l'ancien et le nouveau.

Parce qu'ils vont, mâchant d'étranges soliloques, Ces êtres qui n'ont pas notion du réel. Portant la muse en eux, trouvent peu naturel De marcher dans la boue et de traîner des loques.

Les fous ! Le monde est fait pour les amasseurs d'or. L'or seul est Dieu, le Juif prophète : choses viles! Nos gloires, que l'on paye au cachet, sont serviles. La seule égalité des mortels, c'est la mort.

Et que nous fait cela, frères? Puisque nous sommes Les boufFons patentés, et les cabotins bleus, Soyons des histrions moqueurs et fabuleux. Nos tréteaux sont plus haut que les têtes des hommes !

Moi, je m'en vais par les boulevards, et sans fiel, Je savoure, avec des extases consolées, La dentelle que font les branches emmêlées. En transparence sur le ciel !

[Les Baisers perdus.)