PIERRE QUILLARD

Ni la chair des béliers, ni la chair des brebis, N'écartaient de son cœur les gueules forcenées.

Et même dans la fête héroïque du sang, Quand les vaincus, après les sauvages victoires. Montaient vers le Très-Haut en feux expiatoires, Les crocs inassouvis lui déchiraient le flanc.

Alors on fit venir vers le roi taciturne

David de Bethléem, le joueur de kinnor.

Dont l'incantation charmait les astres d'or

Tandis que ses troupeaux paissaient Iherbe nocturne ;

Et comme les chacals rentrent au creux des monts Quand le veneur paraît sur les rocs granitiques, Mêlant sa 'voix d'enfant aux cordes prophétiques, David, plein d'Iahveh, chassa les noirs démons.

Homme, Schaoul des temps infinis, saigne et pleure : Les carnassiers hideux suivent sur ton chemin La trace de tes pas, hier, aujourd'hui, demain. Toujours : le changement de la forme et de l'heure

N'écartera jamais la horde des ennuis,

Et tu te traîneras dans l'horreur sans limite

Sans ouïr le kinnor et le Bethléémite

Qui te ferait des jours pareils aux belles nuits.

{La Lyre héroïque et dolente.)