MYTHOLOGIE

Ce n'est pas vrai : les bois ne sont pas désertés.

Si la Dryade est morte, à quoi bon tant de roses .'

S'il n'est plus d'Egipans affolés de clartés,

A quoi bon les rayons obliques des étés .'

Quoi qu'en disent ceux-là qui vivent dans les proses,

Si la Dryade est morte, à quoi bon tant de roses?

Ce n'est pas vrai : les bois ne sont pas désertés.

Les oiseaux de Cypris volent dans les ramures :

Voilà pourquoi le bois s'agite, frémissant!

La Bacchante à son front tresse les grappes mûres.

Tout est, dans les halliers, chansons, rires, murmures,

Et les Sylvains railleurs les traversent, dansant.

Voilà pourquoi le bois s'agite, frémissant!

Les oiseaux de Cypris volent dans les ramures.

Près des sources qui vont jasant sous les arceaux,

Amymone et Chloé reposent sur la mousse.

Si ce n'est pour la nymphe, à quoi bon les roseaux?

A quoi bon les buissons inclinés en berceaux?

N'approchez pas! Craignez qa'Artémis se courrouce.

Amymone et Chloé reposent sur la mousse.

Près des sources qui vont jasant sous les arceaux.

Et Doris, nue, un pied dans l'onde qu'elle brise;

Et Glycère, déesse aux cheveux d'or léger,

Ecoutent le frisson incertain de la brise.

Cependant un satyre, ardent à l'entreprise.

Des branches d'un vieux chêne admire sans danger

Et Glycère, déesse aux cheveux d'or léger,

Et Doris, nue, un pied dans l'onde qu'elle brise.

Ce n'est pas vrai : les bois ne sont pas désertés. La Dryade, en chantant, fait sa moisson de roses; Le Sylvain dit les noms des blanches déités. Echo les a cent fois et cent fois répétés Avec des cris joyeux ou des plaintes moroses. La Dryade, en chantant, fait sa moisson de roses. Ce n'est pas vrai : les bois ne sont pas désertés.

{La Chanson des roses.)