LE TOMBEAU D'EDGAR POE

Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change.

Le Poète suscite avec un glaive nu

Son siècle épouvanté de n'avoir pas connu

Que la mort triomphait dans cette voix étrange!

Eux, comme un vil sursaut d'hydre oyant jadis l'ange Donner un sens plus pur aux mots de la tribu Proclamèrent très haut du sortilège bu Dans le flot sans honneur de quelque noir mélange.

Du sol et de la nue hostiles, ô grief!

Si notre idée avec ne sculpte un bas-relief

Dont la tombe de Poe éblouissante s'orne

Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur

Que ce granit du moins montre à jamais sa borne

Aux noirs vols du Blasphème épars dans le futur.

{Les Poésies de Stéphane Mallarmé.)

SONNET

Quelle soie aux baumes de temps Où la Chimère s'exténue Vaut la torse et native nue Que hors de ton miroir, tu tends !

Les trous de drapeaux méditants S'exaltent dans notre avenue :

Moi, j'ai ta chevelure nue Pour enfouir mes yeux contents.

Non! La bouche ne sera sûre De rien goûter à sa morsure.

S'il ne fait, ton princier amant,

Dans la considérable toufTe Expirer, comme un diamant, Le cri des Gloires qu'il étouffe.

{Les Poésies de Stéphane Mallarmé.)

HENRI-CHÂRLES READ

Bibliographie. — Poésies (Alphonse Lemerre, Paris, 1876); — Poésies, 4» édition (Alphonse Lemerre, Paris, 1897).

Né à Paris le 24 août 185", mort en quelques jours, à Paris, d'une fièvre cérébrale, le 2 décembre 1876, Henri-Charles Read a passé le peu d'années qui lui ont été accordées auprès de sa mère et de sa sœur, confidentes de ses moindres pensées. C'est là, dans ce milieu d'intime et tendre afTection, qu'il composa les vers exquis et déjà si personnels qui, réunis plus tard en volume, faisaient dire à M. Paul Haag : a Ce qui me frappe surtout, ce n'est pas la virtuosité extraordinaire de l'enfant qui a écrit ces vers, ce n'est pas l'originalité de sentiment de certaines pièces, ce n'est pas non plus ce frisson singulier qui semble passer comme un funèbre pressentiment à travers leurs rimes juvéniles, non! c'est l'impression de la vie, je ne sais quelle lumineuse clarté, cette qualité enfin si rare, si difficile à définir, et qui fait dire en parlant d'un tableau de maître : « Il y a de l'air dans cette toile !... » Oui ! il y a de l'air dans ces vers; rien de terne, rien de gris, rien de conventionnel! Un souffle vivant y circule, et leurs tristesses mêmes ont quelque chose de si jeune qu'elles font involontairement songer à des images printaniéres : ce sont des tristesses d'avril. — Et, comme ces timides floraisons d'avril qui nous apportent déjà le printemps tout entier dans leurs promesses, de même ces poésies de la dix-huitième année nous disent déjà ce qu'eût été l'œuvre du poète qu'elles annonçaient. »