ORAISON FUNÈBRE D'UN SCARABÉE

Par un de ces soirs froids d'octobre, où rien ne bouge, Où le parc jaunissant prend le deuil de l'été. Je vis, dans le parterre à moitié dévasté. Le corps d'un scarabée en un calice rouge.

Triste, je pris la fleur. Les arômes puissants. Lentement exhalés de ses sanglants pétales, Semblaient une vapeur des mers orientales Dont les bords fortunés voient recueillir l'encens.

Pauvre insecte, sentant déjà venir l'automne, Tu cherchas le moyen le plus doux de mourir. Au lieu de résister, de craindre, de souffrir, Répétant chaque jour ta plainte monotone,

Tu choisis ce tombeau, supei'be, aérien;

Tu t'y couchas hier, tout vibrant de tendresse,

Après avoir reçu la dernière caresse

D'une blonde cétoine, et tu ne vis plus rien!

Rien! dans l'enivrement de l'odeur capiteuse, Dans le sommeil très lourd qui fermait tes yeux d'or, Dans les songes heureux où, croyant vivre encor, Tu franchissais déjà la frontière douteuse.

Et là-haut, quelque part, au bout de l'univers, Doitêtreun ciel plus gai, loin des grands saints moroses, Un ciel plein de rayons et de nuages roses Pour les papillons bleus et les insectes verts,

Un ciel où vont aussi les âmes des poètes,

Des amants de la lune et des pâles rêveurs

Auxquels le sort fatal refuse ses faveurs,

Et qui voudraient pourtant d'interminables fêtes...

J'irai faire le tour de nos jardins flétris, Cherchant les fleurs d'automne aux couleurs effacées, Puis dans mes pauvres mains tremblantes et glacées, J'emporterai ces fleurs comme un trésor sans prix.

Pour m'enivrer alors de leur odeur profonde, J'en couvrirai mon lit; je leur dirai, tout bas : « 0 fleurs, ô douces fleurs, donnez un doux trépas A celui qui s'en va, fatigué de ce monde.

« Au poète épuisé qui ne sait plus de vers Ouvrez le paradis créé pour les bohèmes. Pour les écrivains fous, ciseleurs de poèmes, Pour les papillons bleus et les insectes verts. »

[Lyres et Clairons.)