TRISTESSE DU SOIR

« Amour! invincible An our. i, parmi dieux immortels et parmi le: rl ép Lx 2 n'échappe à tes traits. »

(SoPmoczx, Antigone.)

À la chute du j jour, les moissonneurs hâlés Reviennent, pesamment, près des lourdes voitures, Portant toute la vie et les forces futures, . Tous les rêves humains dans les gerbes des blés.

La vieille Terre encor reste belle, féconde, Jeune, malgré le poids formidable des ans, Et ses fils préférés, les rudes paysans, Coupent chaque juillet sa chevelure blonde.

Aussi, quand les épis, par le soleil dorés, Ondulent lentement au souffle de la brise, Il n'ést pas une voix du monde qui no dise :

Evohé! Démétér, vivent les blés sacrés!

Ils gardent l'avenir et ses aubes vermeilles, L'amour moins inconstant, le ciel plus radieux, Le bonheur des bumains, la justice des dieux, Et les j jours entrévus des prochaines merveilles.

Ils sont l'espoir, seul bieb,, assuré des mortels

Jetés dans l'univers, car Cybèle est méchante,

Et c'est pour mieux tromper qu'elle-même se chants, En immolant ses fils sur ses tristes autels.

— © Terrel que n’es-tu, comme la pâle lune,

Un globe ruiné, tournoyant dans l’éther,

Vide, et ne connaissant ni l’âiné ni la chair,

Dont tu nous fais un double instrument d’infoftune!