À UNE RELIGIEUSE

Dans la froide chapelle où vous priez, ma sœur, Dans l’austère cellule où vous reposes chaste, Dans tout le cloître vieux et rude et qui contraste Avec votre jeunesse, avec votre douceur,

Vous êtes un beau lys éclos sur notre fange, Pour la lénifier de votre parfum pur,

La racine dans l’embre et la fleur dans l’asur, Et, femme, en vous déjà l'on peut deviner l’ange.

Vous n'avez rien subi des rigueurs de la chair

Ni senti le désir rôder sous le cilice.

Quand le péché croyait votre beauté complice, Nul de vos charmes vains ne vous fut jamais cher.

Et vous êtes vraiment, sans reproche et sans plainte, La pâle rédemptrice aux bras blancs tout chargés De nos déportements qui vous sont étrangers,

Et vous êtes l’Elue, et vous êtes la Sainte.

— Pourtant, voulu par Dieu, là-bas un homme est né, Etre de passion, et de fougue, et d'ivresse,

Avide de baisere, fait pour votre caresse,

Et qui depuis toujours vous était destiné,

Dès qu’il a senti sourdre en lui sa jeune sève, Il est parti vers la lutte, vers le bonheur, Gherchant la fiancée expresse de son cœur, Telle que dès l'enfance il avaït vue en rôve.

I a couru la ville où Dieu l'avait placé,

Et, ne la trouvant pas, est sorti sur le monde, Quétant chez toutes, en une +ngoisse protonde, S'il y glissait un peu du sourire annoncé.

Du plus humble hameau jusqu'à la capitale, Il a fébriiement fouillé chaque pays;

Mais rien ne rappelait à ses yeux éblouis L'ancienne vision, lumineuse et fatale,

Dix ans il a gémi sous le fardeau divin De l'amour qu'il portait vers la seule attendue.

198 ANTMOLOGIS DES FOÏTES FRANQAIS

L'appelant de ses pleurs, songeant qu'elle était du: Et qu’elle allait venir... En vain! toujours en vain!

A toute heure, pourtant, dans la fête éternelle De la Vie arrivaient des filles de seize ans

Aux âmes d'ange, aux rêiné cambrés, aux yeux luisenie Etait-ce le bonheur? Non; ce n'était pas Elle!

Et puis il a douté de son rêve et, navré,

Ke croyant plus à rien, sourd à toute espérance, Îl a maudit le Ciel qui permit sa souffrance

Et blasphémé l'amour dont il était sevré.

Mauvais dès lors, cynique et l’insulte à la bouche. Dressant arrogamment son front de révolté,

Pour se ruer sur la vertu, sur la beauté,

I] s’est tapi dans son égoïsme farouche.

Autour de lui rien n'est resté sacré ni pur;

Ce qu'il n'avait pas eu, nul n’en aurait la joie;

Et la femme ne lui devint plus qu'une proie

Que vite il rejetait d'un rire épais et dur.

Tel il vécut, bourreau d’avoir été victime, Misérable semant sous ses pas la douleur, Jasqu’au jour où, suivant sa périte dé malheur,

11 a roulé, sanglant, du vicé dans le crimé.

Enfin, pour n'avoir pu te trouver — te choyæ! — O vierge infâme qui lui volas son partage,

Il est mort condamné, fou d'horreur et de rage. — Et c'est pour celui-là, vois-tu, qu’il faut prier!

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