SIESTE

Dehors brûle ie lourd soleil.

C’est l’heure exquise de la sieste, La fatigue de faire un geste, | La mort qui vient dans le sommeil,

Sur une natte, près de moi,

Des Arabes et des Kabyles Allongent leurs corps immobiles, Ils rêvent en silence. À quoi ?

Rien n'existe. Tout semble vain.

La volonté se désagrège.

Seulement mordre de la neige, Puis s'endormir, serait divin.

Un vol de mouches tourne seul, Tourne, se pose, et recommence.

Pauvres insectes en démence!

Un vol de mouches tourne seul...

(Au Fil de l'heure : Sous le soleil.)