LE SALAIRE DU POËTE NORMANDL

Cu n'auras pas l’Argent. — À leurs vices malades Ceux qui courent payer les plus riches rançons N'ont pas un as en poche à jeter aux tensons. Pense aux pieds nus d'Homère errant par les Cyciades, Aux mufles d'or qu'à Chicago nous encensons.

Crois-tu l’Hôte divin plus sacré qu'aux Hellades ? Vis-tu de l'air sonore aux pipeaux des ballades?

…— L'amour seul paiera mes chansons.

Lu n'auras pas l'Amour, toi qui chantes ta race.

GCourtisau d'électeurs bleus d’alcooi, le premier

As-tu crié : « Ta sens les roses ! » au fumier?

Demos a remplacé les bacchantes de Thrace.

Et si ton luth vénel en un los eoutumier

N'adule pas l’abject et la haine vorace,

Qu'espères-tu sans ces Mécènes, triste Horace? — Rien qu'un buste sous un pommier,

La Renommée a fait faillite à tant d’Orphéesi Tu n'auras pas la gloire en plâtre où tu prétends. Tes matelots et tes bouviers sont si distants Pour Paris qui seul donne aux chanteurs les trophées: En ton Roumois obsour peut-être dans cent ans Naîtra-t-il un petit poète, quand les fées Reviendront dans nos bois danser ébouriffées… — C'est le seul ami que j'attends.

Mais saures-tu ton âme en son rêve imprégnée, Quand au grenier un jour il lira tes bouquins,

S'il daigne en disputer aux rats les maroquins,

Chasser l’affront velu des pattes d’araignée?