LES VIEUX CLOCHERS

Vieux clochers csmpagnords, couverts detuiles rousses, | Clochers de nos pays, qui chantez au ciel clair, L'hiver vous a sculptés; les herbes et les mdusses Brodent vos chapiteaux ridés par le grand air;

Clochers massifs, pareils aux colombiers rustiques, Chancelants sous la brise, effrités et charmants, Dans vos larges auvents, comme des vols mystiques, Tourbillonne l'essor des carillons clamants;

Sur le trouble Océan des plaines ondoyantes

Vous dressez les vaisseaux qui cingient vers Île ciel, Et le rayonnement de tant d'ômes croyantes

Vous illumine encor d'un souffle d’irréel.

On dit qu'on trouve, ailleurs, des égiises vêtnes De dentelle d’albâtre et du marbres luisants;

Il n’est, pour les peupler, qu'un peuple de statues, Elles n’enferment point l'âme des paysans,

Vous ne surplombez point des façades pompeuses, L'or n’est jamais venu plaquer votre portail, Vous ne lancez parmi les brumes radieuses

Qu’ux coq étincelant dont la rouille est l'émail ;

Mais souvent, blen au fond de vos nefs en ogive, Derrière vos autels au vermeil dédoré,

Plus d’un joyau survit, que l'artiste ravive L Dans le mystère où tant d'aieux l'ont ignoré : Éblouissants vitraux, clartés d'un ciel de rêve, Pierre tombale où gît un seigneur ancien,

PIERRE GAUTRIEZ “ee 379

Bénitier ciselé, forme exquise où se 1eve

Le chef-d'œuvre d'un vieux maître parisien.

Clochers, vous ressemblez à ces pauvres grand'mères Qui tremblent, tout le jour, dans leur sombre sarrau. Leurs yeux se sont creusés, leurs lèvres sont amères, Et leur étroit fantôme uitriste le carreau;

Mais, dans l’obscur recoin de leurs placards sbliques,

Elles gardent parfois quelque bijou sans prix, Présent des jours charmés, lumineuse relique Dont la famme seintille entre leurs doigts maigris.

Et suriout, & mes vieux clochers d'Isle-de-France,

Vous avex tant vibré d’allégresse ou de deuil, Vous avex enfermé tant d'ombre et d'espérance Que le plus fier s'incline en passant votre seuil.

Pour les enterrements et pour les épousailles, Par les froides Toussaints, par les Noëls divins, Vous avez éveillé dans vos fortes entrailles

Le cloche, voix de fer dont pas un mot n’est vain.

Etquand, vers l'heure où le bétail revient aux portes,

L'Angélus fait tinter ses rythmes solennels, Je m'arrête, entendant l'hymne des races mortes Qui plane avec lenteur sur les champs éternels.

({ele-de-France.)