L'ÉCRITURE

Dans ta douce et fière nature Tout me charme, tout a du prix; Aussi j'aime ton écriture

Autant que ce que tu m'écris.

Elle est hautaine, elle est virile, Fine, élégante, et l’on croirait Qu'un peu de ta grâce fébrile

Y mèle son furtif attrait.

Rien qu'à la voir, mon cœur en elle Retrouve ce qu'il aime en toi,

Et chaque lettre me rappelle Quelque intime et profond émoi.

Detes pensers, de ton sourire, Ta plume prend le coloris;

Les mots les plus tristes à lire Me sont doux quand tu les écris.

Un mot de toi me fait renaître,

Et je pourrais sur mon chemin Croire au mot de bonheur, peut-être, S’il était écrit de ta main.

(Chants d'aurore.)

VU EN PASSANT ne

Un blanc dominicain, figure ardente et pâle,

Que semble envelopper l'atmosphère claustrale,

Mais où la jeunesse erre ei se révolte encor. Sur la lèvre mobile un léger duvet d’or, Et, dans le long regard si tristement austère,

Moine VACARESCO | | 615

La surprise et l'effroi des choses de la terre

Et parfois une flamme étrange qui s'enfuit. Autour du jeune moine avec un léger bruit

Des rosiers effleurant des jonquilles mi-closes, Car nous sommes à Rome, à la villa des Roses, Et c'est le mois de mai, si j'en crois le ciel blen, Et l’homme qui s’en va vers les choses de Dieu Frémit soudain de voir que le vent qui le frôle Fait mourir une rose en pleurs sur son épaule, Et les pétales blancs roulent jusqu’à sa main. Alors un lent soupir, un regard presque humain, Et l’ascète, essuyant son front avec sa manche, Secoue enfin les fleurs de sur sa robe blanche.

(L'Amse sereine, Rayons d'Itahe.)