LES POINGS A LA PORTE

La neige, comme le regret qu’on à pour une morte, Assourdit sur la route tous les bruits de la vie.

À peine la brise parfois soulève-t-elle Les linceuls du souvenir dans le jardin où gèle L'eau lourde des fontaines. C'est l'heure du silence Où les chiens ont cessé de hurler à la nuit

STUART MERRILL 468

:, fond “he fermes dont nulle fenêtre ne luit.

Et les dernières fileuses du village sont couchées, Ghostes et s'étant dévêtues devant la Vierge Marie, Après avoir prié pour leurs légers péchés,

Ici la lampe baisse avec mon espérance.

Je veille seul parmi les esclaves du sommeil,

Et j'ose à peine penser au prochain soleil,

Tant je me sens mourir à force de souffrance.

Sur le mur reluisent une épée et une lance,

Armes vaines à ma main que le rêve a faiblies -

La coupe est vide où je bus un passager oubli,

Quand la neige n'étouffait pas la mémoire des années; Et l'horloge s’est tue à force d’avoir sonné

Le passage des heures à mon indifférence,

Entends-tu tous ces poings qui frappent à la porte ?

Ce sont peut-être, chantant à voix forte,

Les amis qui ont quitté, la lanterne à la main,

Pour venir voir celui qui veille sur les livres, L'auberge aux chambres chaudes du village voisin. Leurs houppelandes doivent être blanches de givre Comme celles des bergers à l’aube de Noël,

Et dans leurs bras ils doivent porter des branches de houx Pour en verdir, dans cette saison des loups,

Ma fenêtre aux volets clos et mon seuil jaloux

Dont j'ai banni la Folie qui me fut trop belle.

Si ce sont les amis, je n'’ouvrirai pas

La porte de ma paix au tumulte de leurs pas.

Car, 6 mon âme, tu es lasse des chants et des danses Et du rire des violons parmi les ténèbres;

Dest l'heure de prier près de la cendre funèbre

Où le cri nocturne du grillon commence.

Laisse donc s'éloigner toute cette joie futile

Qui trépigne des pieds et agite les mains

ans la neige. Le silence et la solitude soient-ils

A celui qui rêve seul aux destins de demain!

Entends-tu tous ces poings qui frappent à la porte ? Ce sont peut-être, rôdant de male sorte,

Pieds nus dans leurs sabois, couteau clair au poing, Les vagabonds au chapeau rabattu sur les yeux

Qui attendent le voyageur hésitant au coin

De la forêt où des croix marquent les mauvais lieux.

Ils viennent quémander, quand le soleil est loin,

La miche de pain rassis et le pichet de vin sur

À la femme furtive et au vieillard lourd

Qui écoutent, sans oser crier au secours,

Leur haleine qui souffle au trou de la serrure.

Si ce sont eux, je rallumerai la flamme du foyer

Pour ques’y chauffentles pauvres que personne n’a choyés

Et la porte ouverte à leur soif et à leur faim,

Je leur verserai le vin et je leur briserai le pain . |

Jusqu'à ce que les huches soient vides et les verres pleina|

Puis je leur dirai : « Allez et laissez à sa paix |

Celui qui a eu pitié de vous et qui pleure

Sur le destin des vôtres qu’un Dieu fou a frappés;

Et si vous m'aimes un peu pour ce peu de bonheur,

Laissez sur mon seuil au printemps quelques fleurs. » |

Entends-tu tous ces poings qui frappent à la porte?

C'est peut-être Celui qui vient vêta de blanc,

Suivi comme un pasteur par l’innombrable cohorte

Des estropiés, des malades, des fous et des enfants,

Me sommer de le suivre sur la route sans fin

Vers les villes qu’on ne voit pas encore à l'horizon.

Il fait dans la nuit le geste immense du pardon

En ouvrant vers le ciel le double éclair de ses meins,

Et l’on ne sait si ceux qui baisent sa robe de lin

Chantent detoutesleursvoix ou pleurentdetousleurs yeu

Tant leurs regards sont tristes et leurs hymnes joyeux.

Si c’est lui, je prendrai le bâton de voyage,

La coupe pour ma soif, la besace pour ma faim,

Et confondant dans la neige mes pas de pèlerin

Avec ceux des multitudes sans nombre et sans âge

Qui suivent le Rédempteur vers des destins meilleurs, #

J'irai, heureux enfin de croire à mon âme,

Sous le signe céleste de ténèbres et de flammes

Qui annonce la mort ou la vie aux veilleurs,

Détruire, pour les rebâtir, les remparts trop vieux

Où se déferleront demain les étendards de Dieu!

Entende-tu tous ces poings qui frappent à la porte? (Les Quatre Saisons.)

ALBERT MOCKEL

… BIBLIOGRAPHIE. — L’Essor dw rêve, vers et prose, plaquette 1); — Chantefable un peu naïve, poème avec prélude musical (Société du Mercure de France, Paris, 1891); -— Propos de litté= rature, esthétique du poème, à l’occasion des livres de H. de Régnier et de F. Vielé-GrifGn (Société du Mercure de France, Paris, 1894); — Emile Verhacren, étude, avec notice biographique, par F. Vielé-Griffin (Société du Mercure de France) ; — Stéphane Mallarmé, un héros, étude (Société du Mercure de France, Paris, 1899); — Clartés, poèmes (Société du Mercure de France, Paris, 1902); — Charles van Lerberghe, avec un portrait ‘Société du Mercure de France, Paris); — Contes pour les Enfants d’hier et de demain (1908); — Un Poète de l'Energie [Emile Verhaeren] (1918).— En outre, quelques ouvrages de critique littéraire, éditions de la Wallonie (1890).

“A PARAÎTRE : Ombres dans la forét : Le Chemin perdu, poème; Le Vain Languir, poèmes; Contes, Dires et Fableries pour Îles snfants d'hier; Les Baralités indiscretes, Images d'Italie.

M. Albert Mockel a collaboré à diverses revues et à quelques Gurnaux. 11 a fondé La Wallonie, revue mensuelle de littérature #t d'art (1886). Il coliahore à Vers et Prose.

|: M. Albert Mockel est né à Pusréoter-Liège, le 41 décembre &66. La famille de sa mère fut pendant assez longtemps fixée 0 Hoïilande, où il an subsiste une branche. Son bisaïeul, le énéral barou Behr de Milly, qui prit du service aux Pays-Bas, | mouru* sous Guillaume fer, “NA vingt sans, eu 1886, M. Mockel fonda La Wallonie, revus nensucile de littérature et d'art. À partir de 1880, M. Pierre-Mf. Jin et M. Henri de Régaier dirigèrent avec lui cette revue, Jai, fondée ponr une période de sept ans, parut, en effet, pendant sept awné«o, lus principaux collaborateurs de Le Walionis Uraut : Henri da liéguier, Pierre-M. Olin, J. Destrée, À. Goffin, lector L haiuage, Camille Lemonnier, Emile Verhaeren, Georges Choopff, Stéphahe Maliarmé, José-Maria de Heredia, Bernard

ærare, Pierre Quillard, Epbhratra Mikhaël, Stuart Merrill, René Ml, Gabriel Mourey, Jules Bois, Charles Delehsvalerie, Max Sshamp, Mourteu Maueterlinck, Charles van Lerberghe, Grégoire

# Hivy, Eugaus Dewvldur, André Fontsina#, Franeis Vielé-

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Griffin, Jeen Moréas, Albert Saint-Paul, Adolphe Retté, andré Gide, Achille Delaroche, Paul Gérardy, Auguste Vierset, G. Gar-| nier, Pierre Louÿs, Paul Valéry, Fernand Séveriu, Georges Ro-| denbach, A.-Ferdinaud Hérold, etc. Paul Verlaine et M. Paul} Bourget y publiérent quelques poèmes. En somme, La Wallonie réunit les symbolistes ot quelques néo-parnassiens. l

Depuis 1889, et sauf deux longs séjours en Allemagne et en) Italie, M. Albert Mockel n’a cessé d’habiter Paris. En 1891, il a publié Chantefable un peu naïve, « poeme d’une grâce ingénus| et compliquée à la fois », dont M. Charles Delchevalerie disait| dans un article paru dans la Revue Blanche du 25 mars 189% :

s L'œuvre de M. Mockel est, avant tout, neuve. Jarmais, je crois, | on n’a vu un livre de début, ua livre de jeune, conçu d’une façon | aussi nette, aussi logique dans le foné comme dans la forme, poursuivant à travers les stades successifs de l’idée un but, culminant et lumineux, vers lequel toute page s'oriente. C’est ici le livre d’un artiste qui, connaissant toutes les formules, s’est créé lui-même la technique propre à définir son rêve... Et c’est | dans toutes ces manisros persownelles de concevoir et d’expri- | mer qu'il faut chercher le secret d’un charme qui, dans Chan Ï tefable un peu naïve, attire tout d'abord : le charme d’une gra-| cile fleur inconnue. Il fant louer hautement, aussi, avant d'alles plus avant, la pure atmosphère où l’auteur s’est tenu de la première à la derniere page... Tout le livre est baigné des ondes | d’uue pureté présque hautaine si elle n’était un peu naïve. Rien n’y arrivé aux sens qu’à travers la pensée, rien n’y palpite que | pour un triomphe d'art, tout y est essentiellement intollectuel. Un recul de légende irise et transfigure la matérialité des choses, nulle couleur n’est externe, toute clarté s’effuse avec la spirituae | lité d’un feu de gemme. » |

Les délicates orchestrations prosodiques de M. Albert Mochel ! cherchent à exprimer l’ineffable, l’intangible, le rêve azuré. Le poëte habite les régions sersines. Ses prunelles, à force de regarder l’Idéal, se sont imprégnées de lurnière. Le titre de son | dernier volume, Clartés, est significatif à cet égard. Dans ce, livre, de délicieux poëémes, jeux de lumicres, clartés grêles, réseaux de reflets, aubes florésles, lumières dorées, guirlandes de splendeurs juvéniles et de joies ferventes, forment une gra dation savamment nuancée qui s'achève en un Chant du for mai. radieux, auroral

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