LA FLUTE AMÈRE DE L'AUTOMNE

La flûte amère de l’antomne Pleure dans le soir anxieux, Et les arbres mouillés frissonnent Tandis que sanglotent les cieux.

Les fleurs meurent d’une mort lente,

Les oiseaux ont fui vers des prés

Où peut-être an autre avril chante

Son hymne joyeux et pourpré. | Et vous passez, triste et frileuse,

O mon âme, par les allées.

Vous chercher, pâle voyageuse,

Les chansons, hélas! envolées.

Ah! les chansons qui nous charmaient Ne reviendront pas dans l'automne, Verrai-je rire désormais

Vos yeux que les larmes étonnent ?

(Au Hasard des Chemins