LE TOMBEAU D'EDGAR POE

. Tel qu’en Lui-même enfin l'éternité le change,

. Le Poète suscite avec un glaive nu

… Son siècle épouvanté de n'avoir pas connu

… Que la mort triomphait dans cette voix étrange!

Eux, comme un vil sursaut d'hydre oyant jadis l'ange …. Donner un sens plus pur aux mots de la tribu … Proclamèrent très haut du sortilège bu al L] . Dans is flot sans honneur de quelane noir mélange.

Du sol et de la nue hostiles, à grief!

Si notre idée avec ne sculpte un bas-relief Dont la tombe de Poe éblouissante s’orne

Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur Que ce granit du moins montre à jamais sa borne Aux noirs vols du Blasphème épars dans le futur.

(Les Poésies de Stéphane Mallarmé.) |

SONNET

Quelle soie aux baumes de temps Où la Chimère s’exténue | Vaut la torse et native nue

Que hors de ton miroir, tu tends!

Les trous de drapeaux méditants S'exaltent dans notre avenue :

Moi, j'ai ta chevelure nue

Pour enfouir mes yeux contents.

Non! La bouche ne sera sûre

De rien goûter à sa morsure, S'il ne fait, ton princier amant, Dans la considérable touffe Expirer, comme un diamant, Le cri des Gloires qu’il étouffe.

(Les Poésies de Stéphane Mallarmé.) 4

HENRICHARLES READ

BIBLIOGRAPHIE. — Poésies (Alphonse Lemerre, Paris, 1879); = Poésies, ke édition (Alphonse Lemerre, Paris, 1897).

. Né à Paris le 24 août 1857, mort en quelques jours, à Paris, … d’une fièvre cérébrale, le 2 décembre 1378, Henri-Charles Read ner passé le peu d’aunées qui lui ont été accordées auprès de sa

… mére et ds sa sœur, confidentes de ses moindres pensées. C’est . ]à, dans ce milieu d'intime et tendre affection, qu’il composa les vers exquis et déjà si personnels qui, réunis plus tard en volame, faisaient dire à M. Paul Haag : e Cs qui me frappe surpo ce n’est pas la virtuosité extraordinaire de l'enfant qui a

… écrit ces vers, co n’est pas l’originalité de sentiment de cer-

taines pièces, ce n’est pas non plus ce frisson singulier qui “ somble passer commo un funébre presssntiment à travers leurs | rimes juvéailes, non! c’est l'impression de la vie, Je ne sais … quelle lumineuse clarté, cette qualité enfin si rare, si difficile à définir, et qui fait dire en parlant d’un tableau de maître : «Il y a de l'air dans cette toile!.., » Gui! il y a de l’air dans ces vers; Dieu de terne, rien de gris, rien de conventionnel! Un souffle vivant y circule, et leurs tristesses mêmes ont quelque chose de si joune qu'elles font involontairement songer à des images “printanières : cs sont des trislesses d'avril. — Et, comme ces timides floraisons d'avril qui aous ap portent déjà le printemps k tout entier dans leurs promesses, de même ces poésies de la | dix-huitième année uous disent déjà ce qu’eût été l’œuvre du … pote qu'elles annonçaisnt, »