LAS

« Je moissonne mss moissonneurs, Os et nerfs, tète, et cœur, et foiel C'est done bien le sang des mineurs Qui fait que ton être rougeoie.

« Ta cheminée est un cercueil

Où se tord quelque humaine gangue, Et chaque étincelle est un œil,

Et toute flamme est une langue.

a Et, triturée en mes caveaux, C'est cette humaine chair glacée Qui chasse l'hiver des cerveaux Et vient réchauffer ta pensée... »

Ainsi, par an jour de grésil

Que novembre teignait de roville, Chanta, vivante sur son gril, | La Forêt fossile, la Houille. ?

Et je songeais aux gnômes noirs | Qui descendent loin des solstices,

Afin que Paris, tous les soirs,

Danse sous des soleils factices.

(Chansons de Paris et d'ailleurs.)