LA VITRINE

. Vitrine transparente, où l’on voit mille choses, En groupe harmonieux, divines à nommer, Une âme de poète, ami, doit n’snfermer . Que des joyaux sans tache, et rester portes closes. . Mais, l'Amour opérant bien des métamorphoses, Parfois, un bibelot douteux, prompt à charmer, Se glisse — et nul oubli ne peut l'y supprimer — Dans vos rangs : clairs émaux, ivoires, nacres roses! . Honteux d'offrir asile à l'indigne passant, On a beau n’entr'ouvrir qu'à peine, en Hosts Les fragiles parois du fin palais de verre.

| Les purs, les chers objets, pour l’intrus nes . Sont vite, pêle-mèle, éparpillés à terre.

Et l’on pleure à jamaïs tous ses trésors brisés,

(Podsies.)

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