TOUJOURS

Tout est mensonge : aime pourtant, Aime, rêve et désire encore; Présente ton cœur palpitant A ces blessures qu'il adore.

Tout est vanité : crois toujours, Aime sans fin, désire et rêve; Ne reste jamais sans amours, Souviens-toi que la vie est brève.

De vertu, d'art, enivre-toi; Porte haut ton cœur et ta tête; Aime la pourpre, comme un roi, Et, n'étant pas Dieu, sois poète!

Rêver, aimer, seul est réel; Notre vie est l'éclair qui passe, Flamboie un instant sur le ciel, Et se va perdre dans l'espace.

Seule la passion qui luit Illumine au moins de sa flamme Nos yeux mortels avant la nuit Eternelle, où disparaît l'âme.

Consume-toi donc, tout flambeau Jette en brûlant de la lumière; Brûle ton cœur, songe au tombeau Où tu redeviendras poussière.

428 ANTHOLOGIE DU XIXe SIÈCLE

Près de nous est le trou béant; Avant de replonger au gouffre, Fais donc flamboyer ton néant; Aime, rêve, désire et souffre!

(L'Illusion)

LE SzAGE

Le vieux Viçvamétra dans les austérités Avait vécu cent ans, et le farouche ascète Assombrissait parfois de regards irrités Le ciel clair, où les Dieux anciens menaient leur fê:e.

Le peuple entier du ciel redoutait ce géant, Car le vieillard pouvait, d'une seule parole, S'il les dédaignait trop, renvoyer au néant Tous ces amants divins dont la terre était folle.

Il avait si longtemps, du fond de ses forêts,

Pesé la vanité du ciel et de la terre;

Il avait pénétré d'effroyables secrets;

iMais, comme il était bon, il préférait les taire.

Il savait qu'eux aussi les Dieux devaient périr,

Que tous étaient encor plus vains que nous ne sommes,

Et qu'un mot suffirait pour faire évanouir

Ces fantômes créés par le songe des hommes.

Il était devenu très vieux; il dit un jour : « Ces ombres, ma pitié les a trop laissés vivre; J'élargirai le cœur des hommes par l'amour; Mais il est temps qu'enfin leur esprit se délivre ! »

HENRI CAZALI S

Alors il aperçut, sanglotante, étouffant, S'affaissant sous le poids trop lourd de sa souffrance, Une femme qui, près du cercueil d'un enfant, Les yeux au ciel, cherchait sa dernière espérance.

— Et le vieillard pensa : « Le silence vaut mieux... Quel mot consolerait cette âme qui succombe? » Et, n'osant pas encor faire écrouler les cieux, Les deux doigts sur sa bouche, il entra dans sa tombe.

(L'Illusion)