CHARLES MONSELET. I S

Une étrange vigueur en leurs veines circule :

On les dirait piqués par une tarentule;

Sous leurs talons nerveux, rouges et ruisselants,

Dans la mare de bois les grappes s'éparpillent;

Les raisins égorgés éclatent et pétillent;

Ils courent éperdus, noyés, demi-saignants ;

Toujours monte et descend la brutale cheville,

Le danseur infernal les brise sans les voir,

La grappe aux longs bras nus comme un serpent sautille;

La boisson turbulente écume, — tourne, — brille,

Et s'égoutte en chantant au fond du réservoir.